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Y todavía tenés la osadía...
"Y habiendo matado a Mateo tantas veces en papel y sin embargo
viéndolo día a día con vida, tomé un cuchillo de la cocina y
enfilé para su casa, a cruzar esa frontera que todos saben,
esa línea."
Ezequiel Schmoller, Las 64 muertes de Mateo Ingouville
"Pero este cuento es pura propaganda política" dice la maestra. Mateo calla. Él sabe que no es así. "¿No decís nada?" insiste ella. "¿O te crees que no me voy a dar cuenta con treinta años de profesora qué simbolizan los corderos marchando en fila, los campos sin arar y las inundaciones de sangre? No sos ningún Borges ¿sabés?" "Sí, sé" dice Mateo, dócil, y continúa "yo no pretendía... usted sabe, este mundo globalizado, internet, la saturación de información, la cultura del video-clip" y esconde sus dos manos tras su espalda, nervioso. Y mientras ella dice "No, sí, es terrible" Mateo mira por la gran ventana que da al patio, perdiendo su vista en el horizonte, distraído. "Y ahora ¿qué mira?" "Nada, sólo miraba" "Ah" dice la maestra "esos campos sin arar, sí" se pone nostálgica "uno puede pasar horas mirándolos" "Claro" dice Mateo "mire allí a lo lejos, esas ovejas marchando en fila, ¿las ve? Como en mi cuento, ¿Y ahora que me dice? ¿Esto también es propaganda política?" "Ah" sonríe la profesora, burlona "no sea ridículo, ahora estamos en la realidad. ¿Quién va a hacer la propaganda, ¿Dios? ¿Trotsky desde el cielo?" "Quizá ambos" dice Mateo, místico. "No sea ridículo ¿o qué insinúa?" "Nada, sólo decía, pero fíjese nada más la similitud entre esas ovejas y los niños de primero inferior saliendo al patio, ve?" "Pero vaya a sentarse, quiere" Y luego susurra "comunista" Y Mateo se da vuelta y le escupe. Acto seguido, se levanta la remera para mostrar un tatuaje de Stalin penetrando analmente a la profesora. "Pero" dice ella "Josef me juró que estabamos solos. Sí, que lindo la pasamos ese día, casi lo olvidaba..." Pero tales excesos de la memoria y los recuerdos de otra época roja se ven interrumpidos por otro escupitajo de Mateo, que la hace entrar en razón. Ella grita "A lo del director, vaya a lo del director ya mismo. Ya mismo, ¿escuchó? No faltaba más; escupitajos, tatuajes obscenos, alusiones comunistas, sexo pecaminoso, váyase, ¿qué espera?" Y Mateo corre a la oficina del director, que está en el segundo piso, puerta 101.
Sin tocar la puerta entra a la oficina para ver a su director masturbándose activamente, observando a las jovencitas de primaria correr por el patio. "Ah, ya terminaba, pase, ¿quiere ayudarme" Mateo piensa un momento "No, gracias no, soy heterosexual" "Sí, bueno" dice él, mientras guarda su miembro, ya flácido, y se cierra la bragueta. "¿Qué queremos?" "No sé usted" dice Mateo "pero yo quiero la paz mundial y la vuelta del Diego" "Muy chistoso, ese si fue gracioso, ahora, ¿supongo que no habrá venido usted a contar chistes?" "No, en efecto no, me comporté indebidamente, mire usted mismo el tatuaje" "Sí, Josef era amante del sexo anal; yo no comparto esa preferencia pero, en rigor, son preferencias" "¿Cómo puede usted generalizar de esa manera? Ve un tatuaje de Stalin teniendo sexo anal y ya saca como conclusión que era un amante de ese tipo de relaciones amorosas" "No, pero si yo hablo porque sé. Siempre me interesé por la sexualidad de los grandes lideres. ¿O no sabía que Hitler se masturbaba observando videos de fusilamientos y torturas, una y otra vez?" "Sí, de hecho lo sabía, me lo había contado un amigo, a través de un cuento" "Muy sutil" dice el director "Muy" contesta Mateo. Hay una pausa. "Bueno ¿qué espera?" pregunta el director. "Mi muerte. Espero mi muerte" Y los dos callan por un buen rato, hasta que ven por la ventana, a lo lejos, un gran río de sangre que corre a grandes velocidades, acareando ovejas, arboles, casas, personas, dirigiéndose justo en dirección al colegio. "Todo un espectáculo" dice él, despreocupado. "Siempre me excitó la sangre"
"Ah, claro" piensa Mateo mientras se rompe la ventana y la sangre empieza a entrar a borbotones "La inundación de sangre. Faltaba la inundación de sangre."